« Fichtre ! »
L’homme à tête de taureau opina de la corne. « Diantre ! » Sous
les pleurs du prunier en fleurs, il esquissa quelques pas de danse, un, deux,
trois et hop, petit tour. La bave de sa babine dessina une arabesque qui
s’écrasa comme une bulle de savon, dans un plic plic délicieux. N’ayant plus de
mots, nous nous regardâmes jusqu’à la rétine. Il exultait… Je répondis à son
sourire de paon en me curant le nez qui me démangeait furieusement. Un
synergologue aurait dit de cela sûrement de bien belles choses…
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voir terre noire lieu comble. germe noir prophétie du
secret. cendre qui partout se manifeste à la cendre et aucun mot.
