mardi 12 novembre 2013

1220 : lundi 11 novembre 2013


Verdun / D’abord, il y a la boue. Ca gicle, ça s’infiltre, ça suinte, ça splouitche. Une lamentation spongieuse qui s’écoule des plaies de la terre retournée, dévastée, ravagée. Terre humide qui pleure en miroir d’un ciel toujours gris, on ne sait plus si c’est du nuage ou de fumée, on ne sait plus si c’est la nuit qui a pactisé avec le jour pour engendrer cette lumière sans clarté, cette aura de fin des temps qui n’en finissent plus d’agoniser. Ce serait trop facile que tout s’arrête, là, d’un coup ! Non, la fin sera longue, il faut souffrir, il faut ramper, tomber, glisser, et puis de temps en temps tirer là-bas sur un truc qui bouge. Faire semblant de croire que c’est en tuant quelqu’un ou un mégot de cigarette que l’on se sauve. Mais même la poudre est mouillée, le tabac aussi, et les tissus se trouent d’être trop humides, tiens, mon index dès la première semaine avait percé le gant, le gant que ma mère avait tricoté il y a cinq ans pour les travaux d’hiver, même que je lui avais ri au nez, mais la mère, je ne suis plus un bébé, des gants rouges comme un coucher de soleil, enfin la mère, c’est gentil quand même, et je l’avais embrassé. Et je les emporté avec moi sur le front, ces gants de laine rouge comme son amour de mère, étouffant mais qui tient chaud dans le froid de cet hiver des cœurs humains.


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Un second doctorat reste possible. Y a plus qu'à inverser, et c'est tout bon. Heavy work on the roof : on dit "une" peinture, mais "un" artefact. Il y a du masculin dans toute œuvre de faux. Des lectures de canapé !