haut grillage dévasté par le temps. saison très longue de rouilles et de cassures. génération cellulaire de floches. herbes mortes et regard au travers de tout ça par endroits.
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J’aimerais savoir quel sera son sort, à cet insecte, et quelle sera l’heure, la seconde, de sa mort. Peut-être n’existe-t-il déjà plus, happé dans les nuées par une svelte hirondelle. Peut-être le retrouverai-je posé sur une fleur des champs attendant mon passage pour reprendre la route. Peut-être percera-t-il bientôt un nuage, provoquant l’ondée que j’attends, bouche ouverte et, comble de l’ironie, pull enfin sec.
