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Ce
soir-là, Annie s'était piquée le doigt en recousant un bouton. Assise en
tailleur sur le canapé en cuir de ses parents, elle avait gardé ses chaussures
malgré les remontrances de sa mère. Ses cheveux bruns clairs tombaient en
cascades fines le long de ses épaules, de ses bras, de son dos, comme un
manteau soyeux et vivant. Elle tenait dans sa main un manteau en velours et
s'appliquait à la tâche afin de lui donner une seconde vie. Lorsque l'aiguille
avait heurté sa veine, une goutte de sang s'était lentement formée. Elle
l'avait contemplé quelques instants, hypnotisée, avant de le lécher en riant.
