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Il t'arrive de ne plus voir ce qui t'entoure, les êtres, les murs, les meubles, quand tu vas quelque part tu te demandes après coup à quoi ressemblait ce lieu, quelles en furent les couleurs, comme si tu étais aveugle, mais cela ne concerne jamais les visages, les mains, les ombres...
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C’était cliquer sur le bouton « OK » de la popup de l’agenda qui rappelait l’entretien annuel du bilan d’objectifs et se préparer, cahier, stylo, à se lever, un regard vers son chef qui, derrière son écran, contre son téléphone, murmurait, dans une direction incertaine, lointaine, qui pouvait aussi bien être le bureau de verre derrière nous ou, plus loin encore, le brouillard de la ville : « c’est chaud là, on reporte à demain ? » ; et se rasseoir, répondre « ok… » en comprenant l’importance, au bout du fil, d’une chose qui, plus que nous, méritait ne pas être reportée à demain.
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Il était petit et raffiné, si raffiné que c'en était charme, que ça semblait être l'idéal auquel tendre, que sa préciosité, ses audaces retenues mais si délicieusement surprenantes, que lui seul pouvait concevoir et assumer en devenaient classiques. Il tranchait, mais avec délicatesse, dans la foule grise, sans heurt, comme un ornement qui savait se faire discret. Et, en le regardant, on sentait se déplacer les limites de ce goût que l'on vous avait appris à considérer comme bon, on aspirait à les franchir à sa suite, sans oser s'écarter du chemin qu'il avait tracé. Il le tolérait sans ironie, ou bien dissimulée, avec indifférence peut-être, avec indifférence sans doute parce qu'il fallait en convenir, au delà de la barrière élégante de sa courtoisie, nul n'avait jamais pu retenir son attention. Il glissait, changeait légèrement, surprenait sans ostentation, n'avait jamais eu aucun ami, ou amour, et semblait en tirer sérénité.
